多吉的脑子里只有一个念头——赢。
不是想赢，是一定要赢。
他必须赢。
他要赢，然后他要许一个愿望。
那个愿望，他藏了很久很久。
罗桑的马术是三兄弟中最精湛的。
他在国外留学时，对马术进行过系统训练。
骑的不是这种高原上的矮脚马，是那种高头大马。
血统纯正，一匹能换几十头牦牛。
他学过马术礼仪，学过障碍跨越，学过盛装舞步。
知道怎么通过调整重心让马跑得更快，
知道怎么用手指轻轻叩击缰绳来传递指令，
知道怎么用膝盖的力度告诉马什么时候该加速、什么时候该保存体力。
当地人也只是平时跑马跑着玩玩罢了。
没有人像他那样，把骑马当成一门需要钻研的学问。
如果他想赢，他一定能赢。
可他不想赢，他只想让多吉赢。
马蹄声炸开了。
裴怡站在人群边上，手里还端着那碗没喝完的马奶酒。
她的目光追着那些马，追着那些在尘土里时隐时现的身影。
她看不懂赛马——
不知道什么叫内道，什么叫外道。
不知道什么时候该加速，什么时候该保存体力。
她只看见那些马从她面前来回奔腾，跑了一圈又一圈。
马背上的骑手们弓着腰，身体前倾，几乎贴在马的脖子上。
第一圈，所有人都挤在一起。
十几匹马，十几个人，像一串被穿在一起的珠子，谁也没有拉开谁。
罗桑跑在内道，紧贴着草场内侧的矮墙。
他的身体压得很低，几乎是伏在马背上。
耳朵贴着马的鬃毛，能闻到马身上那股混着汗味的、野性的、温暖的气息。
他的目光从马耳朵上方穿过去。
穿过那些扬起的尘土，穿过那些晃动的人影，落在多吉身上。
多吉跑在外道，位置不好。
被几匹马夹在中间，前后左右都是马，都是人，都是尘土。
他的马有点慌，跑得不稳。
蹄子在地面上打滑，他夹紧马腹，身体前倾，在它耳边喊了一声。
那声音不大，被马蹄声淹没了，可马听见了。
它的耳朵转了转，步子稳了一些。
平措跑在队伍的最前面，像一只领头的大雁。
不是因为他跑得最快，是因为他故意跑在前面。
他的策略很简单——压速度。
他控制着自己的节奏，不快不慢，刚好够挡住后面的人。
他身后的骑手想超他，他往左偏一点，挡住；
想从右边超，他往右偏一点，又挡住。
有人不耐烦了，喊了一声，他没有理。
他是真的坏。
第二圈，队伍开始拉长了。
有几匹马已经掉队了，喘着粗气，嘴角泛着白沫。
骑手们抽着鞭子，马却跑不动了。
罗桑从内道切到了外道。
他的马跑得很轻松，四蹄舒展，像在草原上散步。
他的目光从多吉身上扫过，又移开，落在平措身上。
他看了平措一眼。
平措秒懂。
亲兄弟不需要说话，他们之间有一种不需要语言的默契。
平措开始减速了。
不是突然的减速，是慢慢的，一点一点的。
像一壶水从沸腾到冷却。
他身后的骑手们等不及了，有人从左边超，有人从右边超。
有人骂了一句脏话，从他身边冲过去。
平措没有拦他们。
罗桑也动了。
他从外道切到了更外面，跑到了队伍的最后面。
他的马还是跑得很轻松。
他前面的骑手们一个个地从他身边超过去。
他没有拦，也没有追。
他只是在等，等一个时机。
多吉的位置在队伍的中段，不前不后，不好不坏。
他的马跑得很稳，步子很匀，呼吸很重，呼哧呼哧的，像一台老旧的鼓风机。
他的手心全是汗，缰绳湿了，滑了，他攥得更紧了。
他的腿在发抖，不是怕，是累。
他的腰很酸，背很疼，大腿内侧被马鞍磨得发红。
每颠一下都像有人在拿刀割他的肉。
他的嘴唇干裂了，血丝从裂口里渗出来。
他舔了一下，咸的。
他的眼睛盯着前方，盯着那棵老松树，盯着那些在风里飘着的哈达。
他知道自己不是技术最好的那个。
他的大哥才是，他的二哥也比他有经验。
他知道自己只是在高原上骑了几年野马的半大小子，没有系统训练过。
不懂什么重心转移、什么节奏控制。
可他有一件事比别人强——
他就是不想输。
这股念头在他体内横冲直撞。
像一头被关在笼子里的野兽，
撞得他胸腔发疼，撞得他眼眶发酸，撞得他整个人都在发抖。
他的马似乎也感应到了，加快了步伐。
第三圈，也是最后一圈。
人群的欢呼声更响了，像浪，一波高过一波，拍得裴怡的耳膜嗡嗡作响。
她的目光追着那些马，追着那些在尘土里时隐时现的身影。
她看见罗桑的黑色大马从队伍的最后面冲了上来。
像一道黑色的闪电，劈开那些灰黄色的尘土，劈开那些晃动的人影。
他的马跑得太快了，快得像在飞。
四蹄几乎不沾地，鬃毛在风里飘着，像一面黑色的旗。
他的身体压得很低，低得像一只贴着地面滑翔的鹰。
他从外道超了一个，又超了一个，又超了一个。
那些被他超过的骑手还没来得及反应，他已经从他们身边掠过去了。
像一阵风，像一道光，像一个根本不属于这个赛场的幽灵。