情歌对唱是锅庄之后的保留节目，不知道从哪一辈传下来的。
说是几百年前，草原上的牧人白天放牧，晚上围着篝火唱歌。
唱着唱着就唱出了感情，唱出了姻缘。
后来这习俗就留了下来。
每年过年的时候，未婚的年轻人们聚在一起。
你一句我一句地对着唱，唱得好的，当场就能把心仪的姑娘领回家。
今年的对唱设在寺庙门口的空地上，背靠经幡柱，面朝雪山。
天很蓝，蓝得不像真的，像谁用滤镜调过的。
云很低，低得像是伸手就能扯下一片。
阳光从云层缝隙里漏下来。
落在人群上，落在那些盛装打扮的年轻人身上，落在他们或羞涩或期待的脸上。
男人们站成一排，女人们站成另一排。
隔着十几步的距离，像两条平行的河，各自流淌。
等着哪一瓢水愿意跨过河岸，溅到对面去。
领唱的是个头发花白的老者，声音沙哑。
可那调子一起，所有人的身体都跟着晃了起来。
他唱了一句藏语，男人们跟着唱。
声音浑厚，像从胸腔里滚出来的闷雷。
他唱了第二句，女人们跟着唱。
声音清脆，像山涧里流过的泉水。
一唱一和，一问一答，像两只鸟在隔着一座山对歌。
裴怡站在女人们那一排的最后面，穿着那件绿黑相间的藏袍。
头发被编成了两根辫子，垂在胸前。
她不会藏语，听不懂他们在唱什么，只听得见那些音节在空气里飘着。
像风，像水，像那些她抓不住也留不住的东西。
她看见有几个小伙子在看她，目光从人群里射过来。
像箭，一支一支地扎在她身上。
她低下头，假装没看见。
藏族小伙子也可以借机向喜欢的女孩子表达爱意。
这是规矩，也是传统。
你唱一句“天上的月亮”，她回一句“水里的花”。
一来二去，就算成了。
唱得好的，女孩子会红着脸低下头，偷偷从睫毛底下看他一眼。
唱得不好的，女孩子会捂着嘴笑，转身走开。
留他一个人站在原地，手里还攥着那朵没送出去的花。
有个穿着银灰色藏袍的小伙子站出来了。
高高的个子，瘦瘦的，皮肤白净，一看就是从成都回来的。
他朝女人们那排看了一圈，目光最后落在裴怡身上。
他张开嘴，唱了一句。
藏语，裴怡听不懂。
但她看见其他女人都在笑。
有的捂着嘴，有的低下头，有的用手肘捅旁边的人。
她的脸红了，从脸颊红到耳根，从耳根红到脖子。
平措从人群里挤过来，站在她旁边，压低声音说：
“他唱的是——远方的姑娘，你的眼睛比星星还亮，能不能留下来，陪我放一辈子的羊。”
裴怡的脸更红了。
她往后退了半步，摇了摇头。
她不会藏语，不能对唱，也不能接这茬。
她只能退，退到人群后面，退到那些歌声够不到的地方。
那个小伙子还在看她，目光从人群里穿过来。
穿过那些晃动的身影，穿过那些飘扬的经幡，落在她身上。
她没有回看他，只是低着头，好像在犯愁。
村里人说多吉烫了头。
几个中年妇女站在人群边上，手里捏着瓜子，一边嗑一边嚼舌根。
她们的头发被风吹得乱蓬蓬的。
脸上涂着厚厚的防晒霜，白得像糊了一层腻子。
她们的目光从多吉身上扫过，从他的头扫到他的脚，从他的脚扫回他的头。
“哎呀，多吉烫头了嘞——”
一个穿深红色藏袍的女人说。
“可不是嘛，美式藏族小男孩，时髦得很——”
另一个穿粉色藏袍的女人接话，嘴角挂着那种过来人特有的、看热闹不嫌事大的笑。
“该给他找个媳妇了，这年纪，在咱们这儿都该说亲了——”
多吉站在不远处，手插在口袋里，脚踢着地上的小石子。
他的头发确实是烫过的。
微微卷着，蓬蓬松松的，像一只刚睡醒的小羊羔。
他过年前特意去县城烫的。
坐了三个小时的车，在理发店里坐了两个小时，烫完以后又坐了三个小时的车回来。
他想在裴老师面前好好表现一番。
让她看见一个不一样的、长大了的、不再是高中生的多吉。
他没想到，会被这群婶子说成是“要说亲”。
神经啊，这么说他——
他的耳朵红了，从耳垂红到耳尖，在阳光下像两片被烫过的叶子。
裴怡看着多吉那副又窘又恼的样子，看着他那头被风吹得乱蓬蓬的卷发，忽然想起他高一时的样子。
那时候他的头发也自然卷，软软地垂在额前，像个还没长开的孩子。
现在他烫了头，高了，壮了，下颌线也硬朗了。
可他踢石子的样子，还是和几年前一模一样。